Fe

Cuando este verano en el aeropuerto algunos aviones no salieron, se perdieron maletas y hubo pillaje. Eso pasó porque hubo una cierta relajación de la vigilancia. ¿Quien llevó a cabo el pillaje? ¿Delincuentes? ¿O los pasajeros entre ellos, gente normal aprovechando que nadie les veía?

Entonces reflexiono y me doy cuenta que eso no se ve en los libros que yo leo. Los libros que yo leo rezuman fe en la humanidad, o no tanto en la humanidad como conjunto, sino fe en la persona como individuo. Me doy cuenta que los autores que yo leo tienen esa fe, este optimismo. Pude haber un pesimismo momentáneo (es el caso de Pavese), pero en general se cree en algo, en las personas. Tristán y Isolda creen en el amor, El Quijote cree en la amistad, Miguel Torga cree en la poesía, Chateaubriand cree en si mismo. Los libros siempre creen en algo más allá de hacer daño a los demás. Y yo me pregunto, ¿por qué la realidad es tan diferente? ¿Por qué en las novelas el hombre no es un lobo para el hombre? En la realidad, la gente, si pudiesen, te sacarían las tripas. Y en cambio, a pesar de que piense eso, continuo creyendo en el amor, en la amistad, en la poesía, en mi misma, y continuo escribiendo graciosamente el blog confiada en que alguien parará un momentito su trayectoria y me leerá. Alguien que no me sacaría las tripas, si pudiese. Tengo esa fe, este optimismo, inconscientemente, a pesar de mi misma. No querría tenerlo. Sé que se trata de una ilusión. Sé que tener fe en las personas es vivir en las nubes, sé que hacer el blog es una especie de autoengaño, que leer es anestesiarse de la aspereza de la realidad. Así y todo, continúo.